Мне все чаще начинает казаться, что быть писателем - это такое особенное проклятие. Изощренное, в духе Темного Лорда (не того свихнувшегося маньяка, а эстета-Риддла). Например, я сейчас просто умираю - хочу спать, день был долгим и радостным, хочется переварить впечатления, да и на воздухе была много-много. голова чугунная, а ведь нет, под хвост вожжа оппала. Я бегу к компу, чтобы описать свои впечатления. И так всегда! Снится мне сон, читаю ли я что-то хорошее - я не могу остановиться, не могу просто наслаждаться, у меня словно зуд появляется - рассказать, дополнить, переписать. Вот сочинила сказку для Лили, обрадовалась, что закончила ее, потому что на подходе вторая часть моей серьезной книжки. Ан нет! Мой горячо любимый СС шепнул мне на ушко, что, дескать, если я так подробно расписала его страдания, то должна так же подробно рассказать и о счастливых днях, иначе получается нечестно. Вот о Поттеровском счастье я же так много расписывала, а чем он, профессор зельеварения, хуже?! Ничем. И что мне делать? В довесок рассказать и историю Луны с Чарли Уизли? И воссоединение Эвелины Лавгуд с Ксенофилиусом, а Дамблдора - с Гриндевальдом?!
А профессор, стоящий на моем столе уменьшенной, но не менее грозной, копией, насмешливо улыбается и говорит: "так, заканчивай с этими соплями. Никогда не поверю, что ты готова, будь у тебя выбор, вообще отказаться от своего ... хм... дара. Не гогтова? Ну и молчи в тряпочку, и стучи по клавиатуре усердней, авось, все успеешь".
А что? Слизеринцы - они вообще народ бесчувственный и нахальный.